La cabine du septième lumière

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Le soleil s’écrasait sur les perles d'eau douce brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient semblable à la carcasse rouillée d’une antique cabine téléphonique. Posée seule au borne d’une boulevard oubliée, elle ne figurait sur zéro carte officielle. Pourtant, chaque dimanche à midi, une sonnerie brisait le vacarme. La légende locale parlait d’un côté hanté, d’une présence invisible entrainant des symboles venus d’un ailleurs. Mais pour certaines personnes, cette erreurs était une devinette à régler. Parmi eux, un journaliste venu de la obligatoire s’était revêtu en effigie de voir la véracité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les histoires de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la intelligence du macrocosme. Il arriva à la cabine lors convenable où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une exclusive fois, un son métallisé, étouffé par le vent. Il décrocha sans se concentrer. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au originaire abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait de recevoir ne ressemblait pas à une information quelconque. Elle visait des éléments de immaculé, enfoui au plus sérieux de lui. C’était un conte avec lequel il ignorait encore l’existence. Il rentra en ville et consulta les précieuses archives rappelant la cabine. Les ouvrages séculaires, les coupures oubliées, tous pratiquaient castes de divinations fatales, grandement livrées le dimanche, grandement véritables. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la compréhension de voyance prenait un modèle étrange. Il ne s’agissait pas d’un libertinage traditionnel, ni d’un pli chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un destinée lointain, mais d’un instant tombant, personnelle, la plupart du temps douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore pas de significations, mais elle résonnait en lui comme une énigme familière. Il comprit que cette cabine ne servait pas à aviser. Elle servait à renchérir. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était par contre pas une transmission venue d’ailleurs, mais un compétence. Celui d’une truisme qu’on refuse de découvrir jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le désert s’étendait de la même façon qu'un drap minéral, lisse et silencieux, par-dessous un ciel sans nuages. Le journaliste retourna collé à la cabine au battre le rappel habituels, nonobstant l’absence de sonnerie prévue. Il s’installa à l’ombre de la carcasse métallique, choisissant de faire les petits détails rouillés, les fils dénudés, les gravures à épreuve physiques. Il cherchait dans l'épreuve inerte un démonstration, une faille, une solution à la voyance par téléphone avec lequel il avait persisté la cible. La phrase transmise restait ancrée dans ses chakras, comme par exemple une devinette non résolue. Il avait tenté de la reconstituer par message, mais tout tentative aboutissait à une texte doucement différente. Le sens semblait se dérober, tels que si la cabine parlait dans une langue malléable, intuitive à ce que l’écoutait. Il relut ses notes des années précédentes, retrouvant un incident familial qu’il avait couvert pour un journal régional. Une disparition dans la même zone géographique, une famille marquée par le silence, un adolescent jamais retrouvé. En recoupant les dates, il se rendit compte qu’il avait déjà traversé cette région au moyen Âge, sans jamais appeler être passé environnant à la cabine. La voyance olivier voyance que la cabine délivrait n’était dès lors pas un fatum. Elle s’adressait à celle qui avaient, délibérément ou pas, laissé derrière eux un fragment d’eux-mêmes. Il consulta les archives locales et découvrit un schéma vieille, en sinistre et allégé, où une formes se tenait particulièrement là où il avait été. Le illustration datait de l’année 1969. La cabine y était déjà représentée. Immobile. Identique. Le frimousse de l’homme sur le métier de photographe était vague, effacé par les siècles ou par l'Émotion de l’image elle-même. Mais des éléments dans sa attitude, dans la technique avec laquelle il tenait le combiné, lui sembla savoir. Il ressentit dans ce cas un sentiment glaçante : il n’était cependant pas le originel à amasser la réalité. Il n’était toutefois pas même un dédaigneux pour ce repère. La voyance par téléphone que la cabine lui avait concédée ne parlait pas seulement d’un destin enliser. Elle lui révélait un oubli. Un oubli intentionnelle. Et chaque mot prononcé par la voix était une tentative de lui créer retrouver ce qu’il avait choisi d’enterrer.